Каждый раз, увидев фотографии уничтоженного, погибшего под бомбами и снарядами города Грозного, вспоминаю давний диалог с четырехлетним сыном.
Как обычно, шли в садик по утреннему Парижу. Вдруг он обрывает свои детские истории и спрашивает:
— Мама, а твой город Грозный такой же красивый, как мой Париж?
— Был…
— Почему был?
— Его разбомбили русские…
Он замедлил шаг.
— Как это разбомбили ?!
— Самолетами, бомбами, снарядами…
Мой необдуманный ответ вверг его в потрясение. Он вырвал свою руку из моей, поднял на меня полные ужаса и слез глаза , воскликнул:
—Нельзя убивать город , мама! Нельзя! Надо было защитить город…Почему вы с папой не отстояли?!
— Мы защищали, но…
По любимому Парижу сына, мы шли молчаливо, — по его любимому Парижу, — украдкой вытирая слезы по погибшему, превращённый в пепел, — городу его родителей…
В этот день маленький чеченец переступил порог детского сада уже с недетскими думами.
.
